Poésie, poèmes et poètes
Nuit,
tu ensables le cœur des hommes
La lumière aux poings serrés
dans son exil
fait les cent pas
Tu ris de la compassion
Les grains de haine de ton désert
ensevelissent le droit à la vie
Ne règnent que les larmes
après le silence des armes
et la destruction
Ici la détresse,
l’effroi, le supplice
l’extinction de nos semblables
Ailleurs l’indifférence au malheur
bonheur et liesse
délice des mets
sur vos tables
Kamal Zerdoumi, 2025
Vois ce fruit, chaque jour plus tiède et plus vermeil,
Se gonfler doucement aux regards du soleil !
Sa sève, à chaque instant plus riche et plus féconde,
L’emplit, on le dirait, de volupté profonde.
Sous les feux d’un soleil invisible et puissant,
Notre coeur est semblable à ce fruit mûrissant.
De sucs plus abondants chaque jour il enivre,
Et, maintenant mûri, il est heureux de vivre.
L’automne vient : le fruit se vide et va tomber,
Mais sa graine est vivante et demande à germer.
L’âge arrive, le coeur se referme en silence,
Mais, pour l’été promis, il garde sa semence.
Ondine Valmore
Le printemps est loin, si loin
Les champs sont roses sombres
Dans le fil d’une pensée morbide fluide
Le vieil homme crache, crapote
Comme un cochon il se fera abattre
Le lampadaire tremble dans la nuit effervescente
Les gens crient que c’est la fin du monde
Puis rient car tout n’est pas encore fini
Les fleurs et les odeurs reviendront
C’est sûr
Et on y sera, ou pas
Jules Delavigne, 2010
Vie sacrifiée d’une journée sans soleil
Les arbres tombant, sans feuilles.
Amie de la nature qui juge ce qui n’est pas,
Ouvre ton cœur à l’espoir d’un demain sans nuages,
Tu sais que rien ne te touche, rien que le silence d’une vie
La tienne
Vie sacrifiée, un jour sans toi.
Sybille Rembard, 2008
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant
D’une femme inconnue, et que j’aime, et qui m’aime,
Et qui n’est, chaque fois, ni tout à fait la même
Ni tout à fait une autre, et m’aime et me comprend.
Car elle me comprend, et mon coeur transparent
Pour elle seule, hélas! cesse d’être un problème
Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,
Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.
Est-elle brune, blonde ou rousse? Je l’ignore.
Son nom? Je me souviens qu’il est doux et sonore,
Comme ceux des aimés que la vie exila.
Son regard est pareil au regard des statues,
Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a
L’inflexion des voix chères qui se sont tues.
Paul Verlaine, Poèmes saturniens
Je rentre. J’ai laissé la ville âpre à nos portes
Avec sa vie obscure et ses longues cohortes.
Après avoir heurté tant de gens et de choses,
Je te retrouve seul dans ton jardin de roses.
Je regarde tes yeux après tant de prunelles
Luisantes, qui portaient toute la fièvre en elles,
Et je sens que mon âme entre dans tes yeux calmes
Comme dans un beau port d’eau tranquille et de palmes.
Lucie Delarue-Mardrus, Horizons, Tendresses, 1904
Voici que la saison décline,
L’ombre grandit, l’azur décroît,
Le vent fraîchit sur la colline,
L’oiseau frissonne, l’herbe a froid.
Août contre septembre lutte ;
L’océan n’a plus d’alcyon ;
Chaque jour perd une minute,
Chaque aurore pleure un rayon.
La mouche, comme prise au piège,
Est immobile à mon plafond ;
Et comme un blanc flocon de neige,
Petit à petit, l’été fond.
Victor Hugo, Dernière gerbe
De boue le chemin est devenu.
Les arbres encore vivement vêtus.
La pluie récente parfume l’air.
Un million de feuilles se couchent par terre.
A la descente de la brume,
le bois secret s’allume.
L’enchantement est divin,
le temps n’a plus de fin.
Errer dans le bois,
voler du passé,
ramasser du thym
gentiment faire du thé.
Rarement le silence reste
dans ce ruisseau fascinant.
Caresser tout le savoir
dans les bras de maintenant.
Chloe Douglas, 1991
Des nuits du blond et de la brune
Pas un souvenir n’est resté
Pas une dentelle d’été,
Pas une cravate commune ;
Et sur le balcon où le thé
Se prend aux heures de la lune
Il n’est resté de trace, aucune,
Pas un souvenir n’est resté.
Seule au coin d’un rideau piquée,
Brille une épingle à tête d’or
Comme un gros insecte qui dort.
Pointe d’un fin poison trempée,
Je te prends, sois-moi préparée
Aux heures des désirs de mort.
Germain Nouveau, Premiers poèmes
