Je ne choisirai pas cette route ni l’autre
Où des oiseaux tout court ont trop chanté
À la saison des chasses.
On a trahi partout leurs souvenirs de l’Arche
Et saint François ne leur a plus parlé.
Saint Hubert, Saint Hubert :
Plumes que vent emporte ;
Plumes et feuilles mortes
Sous le ciel pommelé…
Sabine Sicaud